«Pensi che sia davvero cambiata?» chiesi io, sistemando le tazze sul tavolo della cucina.
Pavel sorrise e scrollò le spalle:
«Lena non è mai stata una persona facile, Anna. Ma sono felice che sia stata lei a voler ristabilire un contatto.»
Annuii, ma dentro di me si fece strada un inquietante presentimento. La sorella di mio marito non ha mai cercato particolarmente i rapporti familiari. Eravamo sposati da quattro anni e non era neppure venuta al nostro matrimonio, giustificando la sua assenza con chissà quali «imprevisti». E ora, all’improvviso, mi chiama, chiede un incontro, decide di «ravvivare il rapporto».
Un campanello interruppe i miei pensieri. Sulla soglia stava Lena: vestita con stile, trucco perfetto e un sorriso così ampio da sembrare finto.
«Pavlusha! Quanto mi sei mancato!» esclamò, gettandosi tra le braccia di lui.
I suoi profumi dolciastri invasero l’atrio. Poi Lena si rivolse a me e mi scrutò dalla testa ai piedi, come valutando ogni dettaglio.
«Anna! Finalmente ci incontriamo per bene! Ho sentito tanto parlare di te!»
Mi chiesi: interessante, da chi? Pavel aveva detto che negli ultimi anni si erano visti pochissimo.
«Accomodati», feci segno io verso il soggiorno.
«Oh, com’è bello da voi!» esclamò Lena, guardandosi intorno. «Avete allestito tutto con tantissimo gusto!»
Nel suo tono udii una punta di invidia.
«Sì, abbiamo faticato», rispose Pavel, secco. «Quattro anni di ristrutturazioni, tutto fatto da noi.»
«È il vostro servizio di piatti?» Lena si avvicinò alla vetrinetta. «Sembra così costoso… cristallo?»
«È un’eredità di mia nonna, un valore di famiglia», risposi, notando come i suoi occhi indugiassero su quelle mensole.
Camminò lentamente per la stanza, toccando qua e là gli oggetti: sembrava stesse visitando una galleria antiquaria, valutando, stimando, riflettendo.
«E laggiù?» fece un cenno verso il corridoio.
«Camera da letto e studio», spiegò Pavel. «Vuoi dare un’occhiata?»
Trassi un respiro. A volte mio marito era decisamente troppo ingenuo.
«Certo! Fammi vedere la casa, fratellino!»
Se ne andarono, lasciandomi con un fastidioso senso di disagio. C’era qualcosa che non quadrava. Perché proprio ora, dopo tutti quegli anni di distacco, era venuta a trovarci?
Dopo qualche minuto, udii la loro conversazione provenire dalla camera da letto.
«Che bel comò. È un pezzo d’antiquariato?»
«No, è semplicemente opera di un bravo artigiano locale», rispose Pavel con orgoglio.
«E cosa c’è lì dentro?» chiese Lena in tono civettuolo.
Versai l’acqua del bollitore e mi avviai verso la camera. Davanti alla porta mi fermai di colpo: Lena era piegata sopra il comò, con in mano la mia scatolina dei gioielli.
«Guardate un po’ qui! Cosa abbiamo qua?» disse con curiosità, sollevando il coperchio.
«Sono oggetti personali di Anna», intervenne Pavel, portandole via la scatolina con tatto.
«Oh, dai, stavo solo dando un’occhiata!» rise Lena, ma quel riso suonò falsissimo. «Che bei gingilli! È vero oro? Sembrano preziosissimi.»
Avvicinandomi, presi la scatolina e la rimisi al suo posto. «Alcuni di questi gioielli sono tramandati nella famiglia. Per me hanno un valore affettivo.»
Lena annuì con aria comprensiva, ma nei suoi occhi balenò un lampo freddo e calcolatore.
«Certo, i valori di famiglia sono importanti», disse voltandosi verso la finestra. «Che vista meravigliosa avete! Proprio qui, al piano terra. Io invece vivo in un appartamento in affitto al quinto piano, senza ascensore.»
Interruppi quell’imbarazzante conversazione: «La cena è pronta.»
Due giorni dopo aprii la scatolina e rimasi di stucco. Non c’era più nulla — né anelli, né orecchini, né catene. Solo scomparti vuoti.
Il cuore mi si strinse. Volevo indossare il ciondolo di mia madre per un incontro con un’amica, ma era sparito. Tutti i gioielli d’oro, per un valore di circa 300.000 rubli, ma per me non erano soldi: erano ricordi di famiglia.
Con le mani tremanti frugai tra le altre cose, ma non c’era errore: l’oro era sparito.
Mi lasciai cadere sul letto, ripensando a quella visita. Il suo interesse per la scatolina, le domande troppo lunghe, quel sorriso innaturale… tutto si ricomponeva in un’unica, terribile verità.
La porta d’ingresso sbatté: Pavel era tornato. Stringevo tra le mani la base vuota della scatolina quando andai incontro a lui.
«Pasha… abbiamo un problema.»
Si voltò, e il sorriso svanì non appena vide il mio volto.
«Che succede?»
«Tutti i gioielli d’oro sono spariti. Non c’è rimasto niente.»
Aggrottò la fronte. «Quando li hai visti l’ultima volta?»
«Una settimana fa, prima della visita di Lena. Tu quando li hai visti l’ultima volta?»
«Direi circa una settimana fa… ricordo che indossavi un anello con una pietra.»
«E nessun altro è stato da noi, giusto?»
Pavel rimase in silenzio, cercando di capire dove stessi andando a parare.
«Anna, davvero? Lena? Ma perché?»
«Abita in un appartamento in affitto e, mi avevi detto, ha perso il lavoro da poco.»
«Rubare a un fratello…» mormorò lui scuotendo la testa. «È un’accusa grave. Forse hai solo dimenticato i gioielli da qualche parte.»
Lo guardai negli occhi: dolore. Capivo, nessuno vuole pensare che una persona cara sia capace di tradimento.
«Non ho spostato né il ciondolo di mia madre, né gli orecchini di tua madre, né il tuo regalo del primo anniversario», dissi con voce rotta.
Pavel mi abbracciò, il suo cuore batteva forte, agitato. «Non traiamo conclusioni affrettate, Anna. Servono prove.»
«Allora le troverò», risposi.
Quella stessa sera ordinai una piccola telecamera con sensore di movimento; la notte seguente la nascosi in una piccola base dentro un vaso decorativo, vicino al comò.
In gioielleria acquistai una catenina dorata economica, molto simile a quella che mia suocera mi aveva regalato. La misi nella scatolina per attirare l’attenzione.
Poi chiamai Lena: «Ciao! Come va? Stiamo organizzando una cena questo weekend, ti va di venire? A Pavel farebbe piacere vederti.»
«Certo!» rispose lei entusiasta. «E Pasha ci sarà?»
«Sì, verrà sicuramente», mentii. (In realtà mio marito sarebbe andato a trovare suo padre in campagna.)
Sabato mi preparai con cura: capelli sciolti, vestito preferito, trucco leggero — non per lei, per me stessa, per sentirmi forte.
Durante la cena accennai: «Ho ritrovato un vecchio anello! Pensavo di averlo perso, invece era nella scatolina.»
Lena si irrigidì: «Quello belga?»
«Esatto, con il rubino. È un pezzo di famiglia molto prezioso», feci una pausa. «Vuoi vederlo?»
«Certo!» rispose lei, ma nei suoi occhi brillò un’eccitazione rapace.
Entrammo in camera: aprii la scatolina e posai davanti a lei la catenina dorata.
«Guarda che splendore, vero? Della nonna.»
«Meravigliosa», disse Lena trattenendo a stento l’emozione. «Dev’essere costosissima.»
Rimisi la scatolina sul comò e, in silenzio, sorrisi: la telecamera stava registrando. La trappola era pronta. Bisognava solo aspettare.
La domenica il giorno parve interminabile. Pavel rientrò prima del previsto, come gli avevo chiesto.
Entrò in corridoio, preoccupato. «Allora?»
Indicai il comò: la scatolina non c’era più. Sul suo volto calò un’ombra.
«Vuoi dire…?»
«Guarda tu stesso», dissi, aprendo il laptop e avviando la registrazione.
Sul video si vedeva la stanza illuminata solo dalla luce lunare. Poi, silenziosa come un’ombra, apparve Lena: avvicinò la scatolina, la mise nello zaino con movimenti precisi e distaccati. Il volto nascosto sotto il cappuccio, senza un’espressione.
Pavel guardava, immobile. «Non posso crederci…»
«Neanch’io volevo arrivare a questo», risposi. «Ma dovevo esserne certa.»
Chiuse il video, rivolse lo sguardo al pavimento. «Com’è possibile… la tua stessa sorella.»
«Non l’ha fatto per i soldi», dissi io. «Ma per invidia, per potere.»
Pavel mi guardò. «E ora?»
Presi un respiro. «Lei torna qui stasera, alle sette.»
Puntuali, Lena bussò con un vino e una scatola di cioccolatini.
«Ciao famiglia!» disse, abbracciando Pavel e poi protesa verso di me.
Mi scansai. Il sorriso le vacillò.
«Entra pure», disse lui.
Seduta in salotto, Lena chiacchierava di lavoro, vacanze, amici di scuola. Si mostrava spavalda, come se nulla fosse.
Io restai in piedi, con il laptop aperto sul tavolo.
«A proposito, abbiamo girato un film», dissi all’improvviso.
«Un film?» domandò lei aggrottando le sopracciglia.
«Un documentario su famiglia, tradimento e inganno», risposi, facendole vedere lo schermo rivolto verso di lei.
Sul video appariva Lena che, nel cuore della notte, sottraeva la mia scatolina. Lei impallidì, la forchetta tremò nella sua mano.
«È un montaggio!» gridò. «Non ci crederai, Pavel!»
«E allora dov’è la scatolina?» chiese lui, glaciale.
Lena arretrò. «È tutto assurdo, mi stai mettendo contro di te!»
Ingrandii l’immagine: il volto di Lena era chiarissimo mentre cercava di guardare fuori dalla finestra.
«Allora, Lena?» ribadì Pavel. «Dove sono i gioielli?»
Lei sbottò: «Piccolezze! Sono solo gingilli!»
«Hai appena confessato», osservai io con calma.
Il suo sguardo si fece furioso. «Non capisci niente! Tutto tocca agli altri, mentre a me niente!»
«Niente?» sbottò Pavel alzandosi. «Quello che tu hai rubato, mia moglie l’ha conservato per sette anni, sperando di lasciarlo a nostra figlia. Se mai ne avremo una.»
«Ho venduto soltanto qualche pezzo!» urlò Lena. «Il resto volevo restituirlo!»
La guardai e sentii solo stanchezza, non rabbia. «Hai due scelte: restituisci tutto quello che hai preso — anche ciò che hai già venduto — e chiudiamo qui. Oppure polizia. Ho la prova.»
«Non avrai il coraggio!» soffiò.
«Ce l’avrò», rispose lui con fermezza. «E io starò con te.»
Lena lanciò un ultimo sguardo a entrambi. «Sei una strega, hai distrutto la nostra famiglia.»
Scosse la testa e corse via, sbattendo la porta. Pavel la rincorse: «Domani alle dieci, tutti i gioielli. Altrimenti consegno il video in caserma.»
«Morite!» urlò lei, chiudendo la porta.
Lo raggiunsi in cucina e gli presi la mano, fredda come ghiaccio. «Li restituirà», disse con sicurezza. «Non avrà scampo.»
Ed ebbe ragione: il mattino dopo un corriere ci portò una scatola. Dentro c’erano la scatolina e ogni singolo gioiello, fino all’ultimo. Nessun biglietto, nessuna scusa — ma per me era abbastanza.
Pavel stava in cucina con lo sguardo basso. Gli portai una tazza di tè caldo.
«Scusa di non averti creduto subito», sussurrò.
«Volevi fidarti delle persone», risposi. «Non è una colpa.»
Alzò lo sguardo e accennò un sorriso, il primo dopo tanti giorni.
«Come ti senti?»
«Come se fossi cambiata», dissi, sedendomi accanto a lui. «Ma non è un male. A volte bisogna difendere la casa anche da chi si considera di famiglia.»
Tirai fuori dalla scatolina un sottile anellino d’oro, il tuo primo regalo, e lo indossai. Brillò alla luce del sole mattutino.
La nostra casa era di nuovo al sicuro. E ora sapevo come proteggerla.