Ah, chi si è preso cura di un padre anziano e malato o di un suocero mi capirà senza bisogno di troppe spiegazioni. Negli ultimi dieci anni mio suocero, Ivan Petrovič, era gravemente malato. Era una persona stupenda, ma la vecchiaia, come sapete, non fa sconti a nessuno. E in tutti questi anni mio marito ed io siamo stati sempre accanto a lui.
Era il nostro secondo lavoro — senza giorni di riposo, senza ferie. Lo portavamo dagli specialisti, compravamo medicine costose, preparavamo cibi speciali, facevamo i lavori di ristrutturazione nel suo vecchio appartamento per renderglielo più confortevole.
Conoscevo a memoria tutte le sue ricette e ricordavo gli orari di ogni singola compressa. Dopo il lavoro, mio marito non tornava a casa, ma andava da mio suocero. Non ci siamo mai lamentati. Dopotutto era suo padre. Qualcosa di sacro.
E poi c’è mia cognata, la cara Alina. Signora estremamente impegnata, vive nella città vicina, con “la sua vita, i suoi affari, i suoi problemi”. In dieci anni è venuta a trovare mio suocero solo tre volte.
Per il compleanno — con una scatola di cioccolatini. Restava un’oretta, diceva “poverino, come sta male” e poi ripartiva per la sua “realtà impegnata”. E quando, con delicatezza, le chiedevamo se poteva almeno contribuire alle spese delle medicine, rispondeva: “Oh, al momento non ho soldi!”. Già, certo — considerato che due volte all’anno vola in Turchia.
E così, l’anno scorso, Ivan Petrovič ci ha lasciati. Funerale, lutto, lacrime, un peso sul cuore — voi sapete di cosa parlo. Mio marito ed io eravamo esausti, spremuti come limoni — sia fisicamente che moralmente.
Ci sediamo al ricevimento dopo i funerali. Tutti ricordano quanto fosse buono mio suocero. E allora Alina, che al funerale aveva pianto più di tutti, spinge via il piatto e, con aria d’affari, dice:
— Bene, visto che siamo tutti riuniti, dobbiamo decidere cosa fare con l’appartamento di papà. A me spetta metà, per legge. Dobbiamo venderlo e spartirci i soldi.
Ragazze, mi è caduto il cucchiaio di mano. In sala calò un silenzio tombale. Quel pover’uomo non era ancora freddo che lei già spadroneggiava sui metri quadri! Mio marito — remissivo, non incline al conflitto — impallidì. Balbettò qualcosa:
— Alina, aspetta, non è il momento…
— E quando lo sarà? — lo interruppe bruscamente. — Se rimandate, poi sistemate tutto da soli e io non vedrò un centesimo. La legge è dalla mia parte.
E proprio in quel momento, guardando quella sua faccia famelica e avida, capii che il mio buon uomo avrebbe perso questa battaglia. Avrebbe ceduto — “tanto per non litigare”. Ma io non sono lui. In tutti questi dieci anni non ho solo assistito mio suocero; ho fatto qualcos’altro.
Vedete, sono una donna precisa. E in tutti questi anni ho raccolto tutto con maniacale cura. Ogni ricevuta della farmacia. Ogni bolletta delle utenze che pagavamo noi. Ogni contratto con gli artigiani per i lavori di ristrutturazione. Ogni scontrino del taxi quando portavamo papà in ospedale. Ho conservato tutto in un unico folto dossier intitolato “Papà”. All’epoca non sapevo perché lo facessi: forse lo intuivo.
E ora, a una settimana dall’incontro dal notaio, eccola arrivare — tutta sicura, in giacca e cravatta, con il suo avvocato. Aveva già in mente come spendere i proventi della vendita. Mio marito sedeva accanto a lei — abbattuto, pronto ad accettare tutto.
Il notaio iniziò a parlare. E io dissi:
— Scusi, posso intervenire?
E tirai fuori dalla borsa quel dossier spesso.
Oh, care mie, fu il momento clou! Posai quel pacco di documenti sul tavolo davanti al notaio.
— Alina — dissi, guardandola dritta negli occhi — hai perfettamente ragione. La legge ti dà metà dell’appartamento. Ma c’è un piccolo dettaglio.
Aprii il dossier…
— Questa — presi la prima pila di scontrini — è la spesa per le medicine di dieci anni. E qui ci sono le bollette delle utenze. Infine, queste sono le fatture per i tre lavori di ristrutturazione che abbiamo fatto in questo appartamento.
La somma totale che abbiamo investito nell’assistenza di papà e nel mantenimento di questa casa — feci cenno a un foglio con i calcoli finali — corrisponde esattamente a metà del valore di mercato dell’appartamento.
Pronunciai la cifra. Una cifra pari a quasi metà del valore di quel bene.
— E ora — proseguii con tono il più possibile contenuto — hai due opzioni. Prima: detrarre subito metà delle nostre spese dalla tua quota. E ricevi… — feci finta di contare mentalmente — praticamente nulla.
Seconda opzione: ci vediamo in tribunale, dove presenterò tutti questi documenti e chiamerò i vicini come testimoni — confermeranno chi davvero si è preso cura di papà. Allora, cosa scegli?
Fu uno spettacolo senza parole. Il suo avvocato mi guardò con sincero rispetto.
E Alina… rimase a fissare quella montagna di scontrini, mentre sul suo volto si alternavano espressioni: da spavalda a confusa, fino al rosso di rabbia. Aveva capito che il suo piano era naufragato.
Da allora non ci ha più fatto una telefonata. E io e mio marito viviamo serenamente nell’appartamento di papà, dove ogni angolo lo ricorda.
Ora ditemi sinceramente: ho sbagliato ad agire così, da parente?
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