Ecco la traduzione in italiano del testo nel file :
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La neve negli Hamptons non cade; discende, pesante e deliberata, come un sipario di velluto bianco progettato per zittire le imperfezioni del mondo.
Dentro l’abitacolo dell’armored Maybach S680, il silenzio era assoluto. I sedili in pelle riscaldati vibravano di un calore che sembrava quasi artificiale contro il paesaggio ghiacciato oltre i vetri oscurati. Elena Vance sedeva sul sedile posteriore, il suo riflesso che si sovrapponeva come un fantasma al finestrino mentre osservava i rami scheletrici delle querce frustati dal vento.
Controllò il telefono per la terza volta. Il messaggio di sua madre, Beatrice Vance, brillava sullo schermo: un promemoria digitale del suo posto nella gerarchia familiare.
“Alle 19:00 in punto. Non fare tardi. E per favore, Elena, per una volta cerca di sembrare presentabile. Non mettere quel cappotto di lana logoro dell’anno scorso. Stasera è la serata di Sarah. Abbiamo ospiti importanti. Non farci fare brutta figura.”
Elena non sospirò. Non provò quella fitta tagliente di rifiuto che, a vent’anni, le avrebbe riempito gli occhi di lacrime. A ventotto, il dolore si era calcificato in una stanchezza sorda e pesante. Spense lo schermo, ripiombando l’auto nel buio.
“Stiamo arrivando al perimetro, signora,” disse l’autista, incrociando il suo sguardo nello specchietto retrovisore. Si chiamava Thomas, un ex Royal Marine che trattava Elena con una reverenza di solito riservata ai capi di Stato.
“Fermati qui, Thomas,” disse Elena piano.
“Qui, signora? Il cancello è a un quarto di miglio. La neve è alta sei pollici.”
“Lo so. Ma se arrivo con questo,” fece un cenno verso l’auto da mezzo milione di dollari, “lo spettacolo finisce prima che si alzi il sipario. Parcheggia dietro la curva. Tieni il motore acceso.”
Elena scese nel vento che pungeva. Si strinse la sciarpa al collo. Agli occhi di sua madre era un accessorio grigio e spento—un segno di povertà. In realtà era una Loro Piana in vicuña d’epoca, che valeva più dell’intero servizio di piatti su cui i suoi genitori probabilmente avrebbero cenato quella sera. Gli stivali sembravano consumati, ma erano in pelle cucita a mano da un calzolaio su misura a Firenze.
Quella era l’ironia della sua vita: la sua famiglia venerava la ricchezza, eppure era completamente analfabeta nel linguaggio del vero lusso. Inseguivano loghi e ostentazione; Elena viveva nella stratosfera silenziosa e discreta del potere, dove le etichette erano considerate volgari.
Percorse a piedi il lungo vialetto tortuoso. La tenuta dei Vance—un’enorme villa in pietra calcarea che i suoi genitori avevano ipotecato fino all’osso per comprare—ardeva di luci. Attraverso le grandi vetrate a bovindo, Elena intravide la sagoma di un albero di Natale alto quasi quattro metri e il via vai di camerieri in giacca bianca.
Sembrava una cartolina del sogno americano. Per Elena, sembrava una bocca pronta a inghiottirla intera.
Raggiunse la massiccia porta d’ingresso in quercia e suonò. Aspettò. E aspettò ancora. Il vento le mordeva le guance scoperte.
Alla fine, la porta si aprì. Non era suo padre, né sua madre. Era la signora Gable, la governante che conosceva Elena da quando era bambina.
“Miss Elena,” sussurrò l’anziana donna, con gli occhi pieni di pietà. “Sta gelando. Entri, presto.”
“Grazie, Martha.”
Elena varcò la soglia dell’atrio. Il calore la investì subito, portando con sé l’odore di tacchino arrosto, aghi di pino e profumo costoso. L’atrio era pieno di cappotti—visone, volpe, cashmere. Il chiacchiericcio dal salone era un ruggito di risate esibite e cristalli che tintinnavano.
Non aveva ancora finito di slacciare il cappotto quando una figura emerse dalla folla. Beatrice Vance, in un abito dorato scintillante forse una taglia troppo stretto, si precipitò verso di lei. Per un secondo, Elena si aspettò un abbraccio.
Invece, Beatrice le afferrò il braccio, le unghie curate che affondavano nella lana.
“Ti avevo detto di usare l’ingresso di servizio,” sibilò Beatrice, tenendo la voce bassa perché gli ospiti non sentissero. “Guardati. Stai sgocciolando. Sembri un topo bagnato.”
“Ciao anche a te, mamma,” disse Elena, impassibile. “Buon Natale.”
“Non c’è niente di buono nel vedere acqua che gocciola sul mio tappeto persiano,” ringhiò Beatrice. “Vai in cucina ad asciugarti. E resta lì finché non ti chiamo. Sarah sta per fare il suo ingresso.”
Prima che Elena potesse rispondere, la musica—un quartetto jazz dal vivo—si fermò. Un silenzio improvviso calò sulla stanza. Gli ospiti rivolsero lo sguardo verso la grande scalinata.
Beatrice lasciò il braccio di Elena e si trasformò all’istante. Il broncio divenne un sorriso finto e raggiante mentre si voltava verso la folla. “Signore e signori,” annunciò, la voce che tremava d’orgoglio. “La donna della serata.”
In cima alle scale c’era Sarah Vance.
A trent’anni, Sarah era bella come lo è un cartellone pubblicitario—appariscente, levigata, pretesa di attenzione. Indossava un abito Versace cremisi con uno spacco pericolosamente alto. Diamanti—probabilmente presi a noleggio—le scintillavano alla gola.
Scese lentamente, assaporando l’attimo. Teneva un flûte di champagne come uno scettro.
“Grazie a tutti per essere venuti,” disse Sarah, la voce proiettata con arroganza studiata. “Stasera non è solo Natale. È il futuro.”
Arrivata in fondo, scrutò la stanza. I suoi occhi si posarono su Elena, ferma impacciata vicino all’attaccapanni. Il labbro di Sarah si incurvò in un sorrisetto.
“Oh, guardate,” annunciò Sarah, alzando la voce perché tutti la sentissero. “La mia adorabile sorellina è finalmente arrivata. Un applauso per Elena—l’unica Vance che sta ancora cercando di capire come pagare l’affitto a Brooklyn.”
Un’ondata di risate educate e crudeli attraversò la sala. Gli ospiti sussurravano dietro le mani, studiando gli stivali bagnati di Elena e i capelli spettinati.
Elena non batté ciglio. Rimase perfettamente immobile, le mani in tasca. Nella tasca destra le dita sfiorarono una penna stilografica. Una Montblanc. La penna con cui firmava fusioni da miliardi.
Divertiti, Sarah, pensò Elena, osservando la sorella godersi la derisione. Goditi la luce. Perché tra poco qualcuno spegnerà l’interruttore.
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## CAPITOLO 2: IL BANCHETTO DELLE MASCHERE
La cena fu una lezione magistrale di esclusione.
Il lungo tavolo in mogano era apparecchiato per ventiquattro persone. A capotavola sedeva il padre di Elena, Robert Vance, con l’aria arrossata e tronfia. Accanto a lui c’era Sarah. Gli ospiti erano un miscuglio di gestori di hedge fund di medio livello, politici locali e arrampicatori sociali—gente che credeva che il denaro fosse qualcosa da urlare.
Elena era stata sistemata all’estremità del tavolo, stretta tra una felce ornamentale e il bambino di un lontano cugino che, in quel momento, stava lanciando purè di patate sulla tovaglia.
“Allora,” tuonò Robert Vance, battendo la forchetta sul bicchiere. “Un brindisi. A Sarah.”
“A Sarah!” rispose il tavolo in coro.
“Mia figlia,” continuò Robert, con gli occhi lucidi di un’emozione esibita. “La nuova CEO di Novus Tech. Sapete, quando abbiamo cresciuto queste ragazze, lo sapevamo che Sarah era quella speciale. Aveva la grinta. L’ambizione.”
Si interruppe, lo sguardo che scivolò appena, con disprezzo, verso l’estremità del tavolo dove Elena tagliava il tacchino in silenzio.
“È l’unica che ha davvero capito il valore dell’eredità dei Vance,” concluse Robert.
“Giusto!” intervenne Beatrice. “E Novus Tech non è una qualunque azienda. Dillo tu, Sarah.”
Sarah fece roteare il vino, appoggiandosi allo schienale con la nonchalance di chi si crede padrona della stanza.
“Beh,” trascinò le parole, “Novus Tech è appena stata acquisita da un’enorme società di venture capital. Aether Holdings. La settimana scorsa hanno iniettato tre miliardi di dollari nel nostro reparto R&D.”
Un sussulto percorse il tavolo. Tre miliardi. Il numero rimase sospeso nell’aria come un incantesimo.
Elena bevve un sorso d’acqua. Ricordava di aver firmato lei quell’autorizzazione. Ricordava di aver guardato i bilanci di Novus Tech—un’azienda in difficoltà con una buona tecnologia ma una leadership pessima—e di aver deciso di acquisirla. Non per profitto, ma per creare un vuoto in cima. Un vuoto che avrebbe potuto riempire con sua sorella. Un progetto di beneficenza travestito da mossa strategica.
“Tre miliardi,” chiese un ospite, a occhi spalancati. “E il Presidente di Aether Holdings? L’hai incontrato?”
“Non ancora,” rise Sarah, leggera. “Il Presidente è notoriamente reclusivo. Un fantasma, praticamente. Ma…” si sporse in avanti, abbassando la voce per l’effetto teatrale, “…so per certo che ha selezionato personalmente il mio dossier. Tra centinaia di candidati. Ha visto qualcosa in me. Una sorta di spirito affine nella leadership.”
Elena quasi si strozzò con l’acqua. Tossì nel tovagliolo.
“Qualcosa non va, Elena?” chiese Sarah, la voce affilata. “Il concetto di ‘leadership’ è troppo complesso per te? So che il mercato del freelance editing è duro, ma prova a stare al passo.”
“Sto bene, Sarah,” disse Elena piano. “Solo… sorpresa dalla tua sicurezza.”
“La sicurezza è un privilegio dei vincenti,” ribatté Sarah. “Tu non lo capiresti. Vivi ancora in quella scatola da scarpe a Brooklyn, vero? Scrivi blog? O stai ancora ‘cercando te stessa’?”
“Mi piace la mia vita,” rispose Elena.
“È quello che dice chi non ha alternative,” sbuffò Sarah.
Poi tornò a rivolgersi alla folla adorante.
“Ma ecco la vera notizia,” annunciò Sarah, con gli occhi che brillavano. “Dato che il Presidente è così reclusivo, opera tramite la sua mano destra. Il Direttore Operativo. L’uomo più temuto di Wall Street. Il ‘Lupo di Ferro’ in persona… Julian Thorne.”
Quel nome provocò un brivido visibile tra gli uomini d’affari al tavolo. Julian Thorne era una leggenda. Un uomo capace di distruggere un’azienda prima di colazione.
“E,” fece una pausa Sarah, “Julian Thorne verrà qui. Stasera. Per farmi gli auguri di Natale.”
Robert Vance lasciò cadere la forchetta. “Julian Thorne? In casa mia?”
“Mi ha scritto dieci minuti fa,” mentì Sarah senza il minimo sforzo. “È in zona. Vuole congratularsi di persona con la sua nuova CEO.”
Beatrice sembrava sul punto di svenire dalla gioia. “Oh mio Dio. Dobbiamo sparecchiare. Tirare fuori il cognac buono! Robert, sistemati la cravatta!”
Sarah rivolse lo sguardo a Elena. Era pura malizia.
“Elena,” disse Sarah gelida, “quando arriverà il signor Thorne… ho bisogno che tu mi faccia un favore.”
“Quale?”
“Sparisci,” disse Sarah. “Vai in cucina. O in garage. Basta che… non ti si veda. Sembri un caso di beneficenza. Non posso permettere che il signor Thorne pensi che io provenga da… questo.” Fece un gesto vago verso il maglione di Elena.
Elena guardò sua sorella. Per un attimo provò una tristezza profonda. Non per sé, ma per Sarah.
“Vuoi davvero che me ne vada?” chiese Elena.
“Lo pretendo,” rispose Sarah.
Elena posò il tovagliolo sul tavolo. “Va bene. Andrò in biblioteca.”
“Bene,” disse Sarah. “E resta lì.”
Elena si alzò e uscì dalla sala da pranzo. Non andò in biblioteca. Raggiunse l’atrio, prese il telefono e inviò un unico messaggio.
A: Julian Thorne
Messaggio: Hai il via libera. Si va in scena.
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## CAPITOLO 3: L’INCHINO CHE FECE TREMARE LA STANZA
Erano le 20:15 quando suonò il campanello.
Non fu un trillo esitante. Fu un rintocco lungo, insistente, che pretendeva attenzione.
La sala da pranzo si svuotò all’istante. Robert, Beatrice, Sarah e i venti ospiti si accalcarono nell’atrio. L’aria era densa di tensione. Era quello il momento. Il momento in cui la famiglia Vance sarebbe salita davvero tra l’élite.
Robert aprì la porta.
Una raffica di neve entrò, seguita da una figura che sembrò risucchiare l’ossigeno dalla stanza.
Julian Thorne era un gigante, un metro e novantaquattro, capelli grigio-argento e occhi come selce scheggiata. Indossava un cappotto nero su misura sopra uno smoking. Non sembrava un ospite; sembrava un esercito d’invasione in un solo uomo. Dietro di lui c’erano due assistenti con ventiquattrore in pelle.
“Signor Thorne,” balbettò Robert Vance, inchinandosi appena. “Che onore. Benvenuto nella nostra umile casa.”
Julian non sorrise. Non strinse la mano a Robert. Entrò e basta, le scarpe di cuoio che battevano sinistre sul marmo.
“Signor Vance,” disse Julian. La sua voce era un baritono profondo, che vibrava nel petto.
Sarah spinse il padre di lato. Si era ritoccata il rossetto e aveva abbassato l’abito per mostrare più scollatura.
“Julian!” esclamò, porgendogli la mano come se fossero vecchi amici. “Sono felicissima che tu sia venuto. Ho una bottiglia di Petrus dell’82 che respira nello studio per te.”
Julian guardò Sarah. Non le prese la mano. La fissò con la cortese confusione che si riserva a un cameriere che ha portato l’ordine sbagliato.
“Signora Vance,” disse Julian freddo, “non sono qui per il vino. E di certo non sono qui per socializzare. I mercati asiatici aprono tra tre ore. Abbiamo del lavoro da fare.”
Sarah vacillò. “Lavoro? Ma… è la vigilia di Natale.”
“Il denaro non dorme, signora Vance. E neppure Aether Holdings.”
Julian le voltò le spalle. Iniziò a scrutare la stanza. I suoi occhi—predatori, intelligenti, terrificanti—scorrevano sulla folla. Cercava qualcosa. O qualcuno.
“Dov’è il Presidente?” chiese Julian.
Nell’atrio calò il silenzio.
“Il… Presidente?” chiese Robert, confuso. “Intendi il proprietario di Aether Holdings? È qui?”
“Lei,” corresse Julian.
“Lei?” Sarah sbatté le palpebre. “Io… non capisco. Dev’esserci un errore. Qui ci siamo solo noi, la mia famiglia e qualche amico del posto.”
Julian la ignorò. Fece un passo avanti. La folla si aprì come il Mar Rosso.
E poi la vide.
Elena era in piedi sotto l’arco che portava al salone. Non era andata in biblioteca. Era appoggiata allo stipite, ancora con addosso il suo maglione grigio “da povera”, con un bicchiere d’acqua del rubinetto in mano.
Il volto di Julian cambiò all’istante. La maschera gelida di ferro si frantumò. Al suo posto comparve un’espressione di rispetto profondo e deferenza.
Le andò incontro. Si muoveva con una rapidità e una determinazione che spaventarono i presenti.
Sarah lasciò uscire una risatina crudele. “Oh cielo, Julian, mi dispiace. Quella è solo mia sorella, Elena. È… è un po’ un disastro. Le avevo detto di nascondersi. La sicurezza può portarla via se ti disturba.”
“Portarla via?” ripeté Julian. Si fermò a tre passi da Elena.
Tutta la stanza trattenne il respiro. Si aspettavano un ghigno. Si aspettavano che chiedesse perché la servitù fosse ammessa in casa.
Invece, Julian Thorne—il Lupo di Wall Street, l’uomo che faceva tremare i senatori—fece l’impensabile.
Si fermò. Raddrizzò la schiena. E poi, lentamente, deliberatamente, si inchinò.
Un inchino profondo. Novanta gradi alla vita. Un gesto di assoluta sottomissione e lealtà.
Rimase così per tre lunghissimi secondi.
Quando si rialzò, non guardò Sarah. Guardò solo Elena.
“Buonasera, Madame Presidente,” disse Julian, la voce che risuonò di reverenza. “Mi scuso per l’intrusione. Ma abbiamo bisogno della sua firma sui documenti della fusione di Singapore.”
Il silenzio che seguì non fu semplicemente quiete. Fu il silenzio di un mondo che finiva.
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## CAPITOLO 4: LA VERITÀ NUDA E CRUDELE
Sarah lasciò cadere il flûte di champagne.
Si infranse sul marmo esplodendo. Schegge di cristallo e vino costoso schizzarono sul suo abito Versace, ma lei non si mosse. Non riusciva a muoversi. Il cervello si era bloccato, incapace di elaborare ciò che gli occhi le stavano mostrando.
“Presidente?” sussurrò Beatrice Vance, una mano alle perle. “Julian… con chi sta parlando?”
Julian finalmente si voltò verso la famiglia. La sua espressione era di gelido disprezzo.
“Sto parlando con la mia capa,” disse Julian con calma. “Sto parlando con la Fondatrice e azionista di maggioranza di Aether Holdings. Sto parlando con la donna che possiede l’edificio in cui vi trovate, l’azienda per cui lavorate e, con ogni probabilità, il debito su questa casa.”
Indicò Elena.
“Elena Vance.”
“No,” ansimò Sarah, la voce strozzata. “È… è impossibile. Lei è una freelancer. Vive a Brooklyn. Indossa… quello.” Puntò un dito tremante verso il maglione di Elena.
Elena sospirò. Si staccò dallo stipite. La sua postura cambiò. La curva della sorella stanca svanì. Si raddrizzò, il mento alto, lo sguardo tagliente come un laser.
Fece un passo verso Julian.
“Ti avevo detto che l’accordo di Singapore poteva aspettare fino al 26, Julian,” disse Elena. La sua voce era diversa adesso. Sparito il tono morbido e scusante. Era una voce abituata a dare ordini che muovevano miliardi.
“I regolatori hanno anticipato la scadenza, signora,” rispose Julian, schioccando le dita.
Uno degli assistenti avanzò di corsa, aprendo una ventiquattrore per creare una superficie piana. Posò un documento timbrato TOP SECRET.
Elena tirò fuori la penna stilografica dalla tasca. La scoprì con un click deciso. Scorse il documento in pochi secondi, gli occhi che saltavano tra le cifre.
“La clausola 4 è debole,” mormorò Elena. “Dite al legale di stringere l’indennizzo. Ma firmo l’intento.”
Firmò il suo nome. Una firma netta, aggressiva.
Restituì la penna a Julian. Poi si voltò lentamente verso la famiglia.
Robert Vance sembrava sul punto di avere un ictus. “Elena? È… è vero?”
“Sì,” disse Elena, calma. “Cinque anni fa, quando mi avete detto che scrivere era una perdita di tempo e mi avete tagliato i fondi? Ho iniziato a fare trading. A quanto pare, ho talento per gli algoritmi. Aether Holdings è nata nella mia stanza al dormitorio.”
Si avvicinò a Sarah. Sarah tremava così forte che i denti le battevano.
“Dicevi che ero un fallimento,” disse Elena piano. “Hai deriso i miei vestiti. Hai deriso la mia casa. Hai cercato di cancellarmi da questa festa.”
“Elena, io…” balbettò Sarah, le lacrime che le rigavano il viso. “Non lo sapevo. Perché non ce l’hai detto?”
“Perché volevo sapere chi eravate,” disse Elena. “Volevo capire se mi volevate bene, o se amavate solo il successo.”
Guardò la stanza opulenta, l’albero di Natale, gli ospiti.
“Stanotte ho avuto la risposta.”
Elena si chinò vicino all’orecchio di Sarah.
“Ti vantavi che il Presidente ti avesse scelta? Che avesse visto il tuo potenziale?”
Sarah annuì, incapace di parlare.
“Ti ho scelta io, Sarah,” sussurrò Elena. “Il consiglio voleva buttare il tuo curriculum nella spazzatura. Eri sottovalutata e il tuo profilo psicologico mostrava narcisismo. Ma io li ho zittiti. Ho creato la vacanza. Ti ho dato il posto perché pensavo… speravo… che, sentendoti al sicuro, sentendoti finalmente ‘arrivata’, avresti imparato a essere gentile.”
Elena scosse la testa.
“Mi sbagliavo.”
Si voltò verso Julian.
“Julian.”
“Sì, Madame Presidente?”
“La nomina a CEO di Novus Tech.”
“Sì, signora?”
Elena guardò sua sorella un’ultima volta. Vide la paura negli occhi di Sarah—non la paura di perdere una sorella, ma la paura di perdere lo status, i soldi, il potere.
“Revocala,” disse Elena.
“No!” urlò Sarah. Cadde in ginocchio, afferrando l’orlo del maglione di Elena—quel maglione che aveva deriso dieci minuti prima. “Elena, ti prego! Non puoi! Ho già comprato un attico! Ho debiti! Ti prego, sono tua sorella!”
“Eri mia sorella quando ho varcato quella porta,” disse Elena, guardandola dall’alto. “Adesso? Adesso sei solo un rischio.”
“E i rischi,” disse Elena, liberandosi dalla presa di Sarah, “si liquidano.”
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## CAPITOLO 5: IL PREZZO DEL RIMORSO
Scoppiò il caos.
Beatrice Vance si lanciò verso Elena. “Elena! Tesoro! Ascolta la mamma! Stavamo solo scherzando! Ti vogliamo bene! Lo sapevamo che eri speciale! Quel maglione… è così chic! È vintage?”
Robert Vance cercava di stringere la mano a Julian, farfugliando di “sconti per la famiglia” e “posti nel consiglio”.
Elena li guardò. Non provava più rabbia. Provava un vuoto profondo, artico.
“Basta,” disse Elena.
Non lo disse a voce alta, ma il comando fu sufficiente a zittire la stanza.
“Non mi toccare,” disse a sua madre. “Non avete invitato vostra figlia a Natale. Avete invitato un sacco da prendere a pugni. E adesso che avete capito che quel sacco è fatto d’oro, volete abbracciarlo?”
Rise, un suono secco e senza umorismo.
“Me ne vado.”
“E dove andrai?” chiese Robert, disperato. “Questa è casa tua!”
“Questa è una casa,” lo corresse Elena. “Non è mai stata una casa *per me*.”
Fece un cenno a Julian. “Andiamo. Il mio autista aspetta.”
Julian annuì. Si tolse il suo cappotto—un trench pesante in cashmere da cinquemila dollari—e lo posò sulle spalle di Elena. La trattò come una regina che lascia un campo di battaglia.
Si diressero verso la porta.
“Elena!” singhiozzò Sarah dal pavimento, in mezzo a vetri rotti e vino. “Che cosa farò?”
Elena si fermò con la mano sulla maniglia. Non si voltò.
“Sei intelligente, Sarah. Sei ‘quella speciale’, ricordi? Sono certa che te la caverai. Magari puoi provare a fare la freelance. Dicono che il mercato sia duro.”
Aprì la porta.
L’aria gelida entrò come una lama, ma Elena non la sentì. Uscì nella neve, affiancata da Julian e dagli assistenti.
La Maybach nera si avvicinò al marciapiede. Thomas aprì la portiera posteriore.
Elena scivolò dentro. Il calore la avvolse.
Mentre l’auto ripartiva, guardò un’ultima volta fuori dal finestrino. Attraverso la grande vetrata della villa, vide la sua famiglia. Non si abbracciavano. Non si consolavano.
Urlavano. Robert urlava contro Beatrice. Sarah scagliava un vaso contro il muro. Si stavano facendo a pezzi, strappandosi la carne dalle ossa del loro fallimento.
Elena distolse lo sguardo.
“All’aeroporto, Thomas,” disse.
“Per dove, signora?”
“Svizzera,” rispose Elena. “Voglio passare il Natale in un posto tranquillo. Un posto in alto. Dove l’aria è pulita.”
Julian sedeva di fronte a lei e versava un bicchiere d’acqua frizzante. “Sta bene, Elena?”
Elena guardò le bollicine salire nel bicchiere.
“Ho appena perso la mia famiglia, Julian,” disse piano.
“Mi dispiace,” rispose lui.
“Non dispiacerti,” replicò Elena, con un piccolo sorriso triste. “Non li ho persi stanotte. Li ho persi molto tempo fa. Stanotte… stanotte ho solo smesso di cercarli.”
L’auto sfrecciò nella notte, un fantasma silenzioso che tagliava la neve, portando via l’Imperatrice dalle rovine del suo passato, verso un regno in cui avrebbe regnato sola—ma libera.