Proprio lì, alla cena della domenica davanti ai figli e ai nipoti, mio marito arricciò il labbro e disse: «L’Italia non è per le donne anziane» — poi la settimana dopo volò a Roma con una segretaria più giovane, dando per scontato che la moglie di quarant’anni sarebbe rimasta esattamente dove l’aveva sempre lasciata; non aveva idea che, mentre passeggiava sotto il sole del Mediterraneo, il garage, la banca e una porta di vetro smerigliato a casa avevano silenziosamente cambiato tutto l’equilibrio
Quando il taxi dell’aeroporto si fermò nel vialetto di Larchmont, le peonie accanto al portico avevano già iniziato a fiorire, segnalando un cambiamento silenzioso ma irreversibile della stagione. Marilyn sedeva al tavolo della cucina nella luce che svaniva, affiancata da una guida blu dell’Italia e una densa busta manila del suo avvocato. Per quarant’anni aveva […]
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