Ecco la traduzione in italiano del testo che hai caricato :
— Ma ti senti quando parli? — Alëna scagliò l’asciugamano sul tavolo così forte che scivolò a terra. — Oggi è il ventinove dicembre. Tra due giorni è Capodanno. È il mio compleanno. E tu mi proponi di spostare gli ospiti perché a tua madre “non è comodo venire di giorno”?
— Io non propongo niente, — Dmitrij non alzò nemmeno gli occhi dal telefono. — Sto solo riportando quello che ha detto mamma.
— Certo, — sogghignò Alëna. — Tu qui “riporti” sempre e basta. Come un corriere. Senza un’opinione tua.
Dmitrij sospirò, posò il telefono e si strofinò il viso con i palmi.
— Alëna, dai, non ricominciamo. Che ti prende di prima mattina?
— Di prima mattina?! — guardò l’orologio. — Sono le sei e mezza. Io sono in piedi da due ore. Tu ti sei appena svegliato e sei già stanco.
Lui si alzò e andò verso la macchina del caffè.
— Ah, buon compleanno comunque.
— Grazie, — rispose lei secca.
Alëna capì: quella giornata sarebbe andata storta fin dal primo minuto.
Si era svegliata quando era ancora buio. Fuori — un dicembre grigio, il cortile coperto di neve sporca, le lucine sul palazzo vicino che lampeggiavano a intermittenza. Nell’aria c’era la frenesia pre-capodanno: tutti corrono, si innervosiscono, comprano cose inutili e fingono di essere felici.
“Ogni anno la stessa storia. Solo peggio”, pensò Alëna, tirando fuori dal frigorifero le buste con la spesa.
Ieri aveva lasciato al negozio quasi novemila. Carne, pollo, verdure, frutta, formaggi, dolci. Voleva che la tavola fosse generosa. Non per sé — per loro. Perché Ol’ga Petrovna non storcesse il naso, non dicesse la sua frase tipica: “Beh… ci può stare”.
— Hai comprato di nuovo tutta questa roba? — Dmitrij sbucò in cucina con una tazza in mano. — Perché?
— Perché tua madre pensa che se la tavola non trabocca allora sono una moglie scarsa.
— Non esagerare.
— Sto citando, Dim. Parola per parola.
Lui tacque. Era il suo trucco preferito.
— Alëna, ma sei ancora col grembiule?
Alle due l’appartamento era pronto. Tavola apparecchiata, insalate sistemate, carne in forno; nell’aria il profumo del cibo e dei mandarini. Alëna si cambiò, raccolse i capelli, si guardò allo specchio.
“Va bene. Non perfetto. Ma va bene.”
Il campanello suonò alle due in punto.
— Sono i miei, — sorrise Alëna e andò ad aprire.
— Tesoro! — Natal’ja Ivanovna la abbracciò subito. — Buon compleanno!
— Grazie, mamma.
— E tu come stai? — Michail Stepanovič le porse una scatola. — Questa la apri dopo.
— Certo.
I genitori aiutarono in silenzio, senza dare indicazioni. La mamma sistemava con cura i piatti, il padre lucidava i calici. Era tranquillo. Davvero tranquillo.
— È bello da te, — disse Natal’ja Ivanovna. — Accogliente.
Alëna si limitò ad annuire. Le parole le si erano fermate in gola.
Il campanello successivo fu secco.
— Apri, — buttò lì Dmitrij. — Sono i miei.
Alëna spalancò la porta.
Ol’ga Petrovna entrò per prima. Squadrò la nuora e si soffermò sul grembiule.
— Ma accogli gli ospiti così?
— Me lo tolgo subito, — Alëna portò le mani ai lacci.
— Bisogna essere presentabili da subito, — scandì la suocera. — È quasi Capodanno. La gente.
Sergej Aleksandrovič passò senza una parola. Irina, la cognata, le infilò in mano un pacchettino.
— Buon compleanno. C’è una crema. A me è piaciuta.
— Grazie.
Ol’ga Petrovna guardò la tavola come fosse un campo di battaglia.
— Allora… — passò lentamente lo sguardo sui piatti. — E questo cos’è?
— Carne, — rispose Alëna. — Al forno.
— E il contorno?
— Verdure.
— Pochino, — serrò le labbra la suocera. — Va bene, vedremo.
Natal’ja Ivanovna si irrigidì. Michail Stepanovič schiarì la gola.
Poi di nuovo il campanello.
— È Tamara Petrovna, — sospirò Dmitrij.
Alta, rumorosa, con quell’espressione perennemente scontenta. Entrò e si guardò attorno.
— Beh, ci si può vivere. Anche se un po’ stretto.
Alëna tacque.
— Io ho sete. Adesso.
Tutti si sedettero. Michail Stepanovič alzò il bicchiere.
— Diciamo due parole calde alla nostra festeggiata…
— Alëna, — lo interruppe Tamara Petrovna, — facci il tè. A me e a Ol’ja. Caldo.
— Sì, — rincarò Ol’ga Petrovna. — Qui è tutto un po’ secco.
In sala calò il silenzio.
Alëna si alzò.
— Subito.
In cucina le tremavano le mani. Tirò fuori il servizio, quello del matrimonio.
“Neanche un brindisi mi hanno lasciato finire. Neanche oggi.”
Quando tornò, parlavano già di sconti e negozi.
— Mettilo qui, — disse la suocera senza guardarla.
Alëna tornò a sedersi. La madre si chinò verso di lei.
— Ti rendi conto che non è normale? — sussurrò.
— Mamma, non adesso.
— E quando? — la voce di Natal’ja Ivanovna tremò. — Quando ti cancelleranno del tutto?
— Piano…
— No, — la madre si raddrizzò. — Io non posso più stare zitta.
— Mi spiegate perché mia figlia qui è trattata come personale di servizio?
— Scusi? — Ol’ga Petrovna si alzò. — Di che cosa parla?
— Del fatto che Alëna corre al primo schiocco di dita. Persino nel giorno del suo compleanno.
— Lei vive nell’appartamento di mio figlio, — rispose la suocera fredda. — È il minimo che possa fare.
— Lei lavora! — alzò la voce Natal’ja Ivanovna. — Lei contribuisce!
— Spiccioli, — tagliò corto Ol’ga Petrovna.
— Dimа, — Alëna guardò il marito. — Di’ qualcosa.
Lui tacque.
— Ecco, — Natal’ja Ivanovna sorrise amaramente. — Ecco tutto.
Michail Stepanovič si alzò.
— Noi andiamo via.
— Cosa? — Alëna scattò in piedi. — Papà, aspetta…
— No, — le prese la mano. — Andiamo via. E tu vieni con noi.
— Ma questa è casa mia…
— Casa è dove ti rispettano.
Ol’ga Petrovna sbuffò.
— Portatevela via. Vediamo come se la cava senza di noi.
Alëna rimase immobile. Il cuore le martellava.
“Se esco adesso — non ci sarà più ritorno.”
Guardò Dmitrij.
— Davvero non dirai niente?
Lui distolse lo sguardo.
Alëna fece un passo verso la porta.
E in quel momento, fuori dalla finestra, si accesero le lucine — qualcuno aveva acceso l’illuminazione di Capodanno in anticipo.
— Se esci adesso, non tornare
— Alëna, — la voce di Dmitrij era bassa, quasi lamentosa. — La fai più complicata del necessario. È solo una conversazione. Mamma si è scaldata.
— Si è scaldata? — Alëna si voltò già nell’ingresso. — Mi umilia da due anni, Dim. Due. E tu lo chiami “si è scaldata”.
— Lo sai com’è fatta…
— Lo so, — annuì Alëna. — Proprio per questo adesso me ne vado.
Ol’ga Petrovna ghignò:
— Non fare drammi. Capodanno è alle porte e tu qui fai lo spettacolo.
Natal’ja Ivanovna si girò di scatto:
— Lo spettacolo lo avete fatto voi. A lungo. E pure bene. Ma adesso cala il sipario.
Michail Stepanovič aprì la porta.
— Andiamo, Alëna.
Alëna fece un passo. Poi un altro. Sulla soglia si fermò e guardò l’appartamento in cui aveva vissuto due anni. Le pareti bianche. La cucina dove si alzava prima di tutti. La stanza dove aveva sempre cercato di essere “comoda”.
— Se esci adesso, — disse all’improvviso Dmitrij, — non tornare.
Lei lo guardò con calma.
— Non ne ho alcuna intenzione.
La notte di dicembre era fredda e sincera
In macchina c’era silenzio. Solo i tergicristalli stridevano sul vetro.
— Come stai? — chiese Michail Stepanovič.
— Vuota, — rispose Alëna. — Ma non fa male. Strano, vero?
— No, — Natal’ja Ivanovna abbracciò la figlia. — È perché hai smesso di sopportare.
A casa c’era caldo. Odore di tè e mandarini. Fecero sedere Alëna sul divano e la coprirono con una coperta.
— Starai da noi, — disse il padre. — Quanto serve.
— Grazie.
— Non c’è di che, — tagliò la madre. — Siamo i tuoi genitori. Dovevamo farlo prima.
— Mi hanno convinta che non valgo nulla
— Mamma, — Alëna fissava la tazza. — E se fossi davvero una cattiva moglie?
— Alëna, — Natal’ja Ivanovna le prese il mento. — Guardami. Tu cucini, lavori, sopporti. La cattiva moglie non sei tu. Il cattivo marito è quello che permette che sua moglie venga umiliata.
— Lui non voleva conflitti…
— Ha scelto la comodità, — intervenne Michail Stepanovič. — Non te.
Alëna restò in silenzio a lungo. Poi espirò:
— Chiederò il divorzio.
— Bene, — annuì il padre.
I messaggi arrivarono a raffica il giorno dopo
“Sei sotto l’influenza dei tuoi genitori”
“Mamma è in pensiero”
“Non fare sciocchezze, è Capodanno”
Alëna leggeva e non rispondeva.
Dopo tre giorni andarono a prendere le sue cose. Aprì la porta Ol’ga Petrovna.
— Sei ancora qui?
— Sono venuta per le mie cose.
— Dmitrij è al lavoro.
— Perfetto.
— Fai in fretta.
Alëna fece le valigie in silenzio. Documenti, vestiti, portatile. Tutto il necessario.
In corridoio comparve Dmitrij.
— L’hai davvero fatto? Hai depositato?
— Sì.
— Per una sciocchezza…
— No, — Alëna lo guardò dritto negli occhi. — Per colpa tua.
— Io non volevo scegliere tra te e mamma.
— E hai scelto mamma.
Lui tacque.
Capodanno Alëna lo passò sul divano
Senza ospiti. Senza tensione. Con i genitori e una TV a volume basso.
Quando scoccarono i rintocchi di mezzanotte, per la prima volta dopo tanto tempo espresse un desiderio non “che si sistemi tutto”, ma:
“Che io non mi tradisca mai più.”
La vita cominciò a prendere un’altra forma
A febbraio Alëna trovò lavoro in un’agenzia. Stipendio — quasi il doppio. A marzo affittò un appartamento. Piccolo, ma suo.
Ogni tanto Dmitrij scriveva. Ogni tanto chiamava Irina. Ol’ga Petrovna — mai una volta.
Alëna non ne sentiva la mancanza.
Non aspettava più che qualcuno la scegliesse.
Aveva scelto se stessa.
E proprio da quel giorno di dicembre, a ridosso di Capodanno, la sua vita era finalmente cominciata.
Fine.