Mia suocera era sicura che dopo il divorzio avrei continuato a sostenerla per paura, ma non aveva idea di cosa stessi pianificando.
Anna fissò l’anziana donna che si trovava alla sua porta con una valigia e stentava a credere ai propri occhi. Galina Sergeyevna, la sua ex suocera, sembrava semplicemente essere passata per un tè con una vecchia amica.
“Anyecchka, cara,” disse dolcemente, “davvero non ho dove andare. Il mio Seryozha ha portato quella… come si chiama… Natasha a vivere con lui. E non voglio intralciare i giovani sposi, capisci? Che costruiscano il loro amore. Ma alla mia età—dove dovrei andare? Mi lascerai restare per un po’?”
Anna si fece da parte in silenzio e la lasciò entrare. Cosa poteva dire? Mandare una donna di sessant’anni in mezzo alla strada? Sì, il divorzio era stato doloroso. Sì, Sergey si era rivelato davvero un “dono del destino”—dopo dieci anni di matrimonio, improvvisamente aveva “visto la luce” tra le braccia di una collega di ventisette anni. Ma cosa c’entrava sua madre?
“Galina Sergeyevna,” disse pacatamente Anna mentre chiudeva la porta, “lei ha il suo appartamento. Perché dovrebbe vivere con me?”
“Oh, Anyecchka,” sospirò la suocera, accomodandosi sul divano e togliendosi le scarpe, “lo sai che buco minuscolo è il mio posto. Stretto, soffocante. Qui è spazioso, c’è aria fresca. Seryozha ha detto che, visto che sei sola in un bilocale, hai tanto spazio.”
Anna serrò i denti. Certo che Sergey l’aveva detto. Comodo—si era sistemato con la nuova fidanzata e aveva scaricato la madre sull’ex moglie. E a nessuno importava come si sentisse Anna.
“Solo per poco,” ripeté Galina Sergeyevna, già srotolando la sciarpa. “Solo finché non sistemo le cose.”
Per i primi giorni, Anna sopportò. Preparava la colazione, comprava le medicine “assolutamente necessarie” e puliva in silenzio dopo la suocera. La donna non si era rivelata una particolare ospite ordinata: lasciava i piatti sporchi nel lavandino, spargeva le sue cose ovunque e teneva i melodrammi a tutto volume in TV fino a mezzanotte.
“Anya, cara,” iniziò una mattina la suocera, “la mia pensione è quasi nulla. Potresti darmi un po’ di soldi per la spesa? E per queste pillole—la mia pressione è tornata terribile.”
Anna tirò fuori il portafoglio senza dire una parola e le diede cinquemila rubli. Poi altri tremila per un “integratore miracoloso per i vasi sanguigni”. Poi ancora un paio di migliaia per “qualcosa da mangiare con il tè”.
“Galina Sergeyevna,” iniziò cautamente Anna un mese dopo, dopo l’ennesima richiesta che aveva prosciugato ancora una volta il suo portafoglio, “forse dovremmo cercare di vivere secondo le nostre possibilità? Non sono un oligarca.”
La suocera si voltò bruscamente, con quello sguardo familiare negli occhi. Anna conosceva quello sguardo—significava che stava per arrivare una tempesta.
“Cosa?!” La voce di Galina Sergeyevna si alzò. “Vivere secondo le nostre possibilità?! Come osi! Ti ho accolta in questa famiglia come una figlia! Ti ho amata come una figlia per dieci anni! E ora conti ogni centesimo che spendo?!”
“Non sto contando, io solo—”
“Cosa ne sai tu della vita, che nemmeno hai figli?!” strillò la suocera, agitando le braccia. “Ho cresciuto mio figlio da sola dopo la morte di mio marito! Ho spaccato la schiena lavorando tre lavori! E adesso mi neghi le medicine?! Dirò a tutto il condominio che persona sei davvero! Senza cuore!”
Anna rimase in silenzio.
Così come aveva fatto la volta successiva.
E quando Galina Sergeyevna fece una scenata perché la cena era “insipida”.
La donna era una virtuosa delle scenate isteriche: poteva urlare per ore, coinvolgere i vicini e accusarti di ogni peccato immaginabile.
Dopo un’altra scenata, Anna chiamò Sergey.
“Seryozha, vieni a prendere tua madre.”
“Dai, Anya. Sto cercando di costruire un rapporto qui. La mamma sta già impazzendo per il divorzio. Cosa, non puoi sopportarla?”
“Non posso continuare a sacrificare i miei soldi, i miei nervi e la mia tranquillità.”
“Non esagerare. È una donna anziana; ha bisogno di cure. Se puoi aiutare, aiutala.”
La linea si chiuse.
Aveva semplicemente riattaccato.
Anna era seduta in cucina, ormai decisa. Galina Sergeyevna si comportava come se fosse la padrona di casa, metteva in scena drammi, prosciugava i soldi di Anna ed era assolutamente convinta di averne tutto il diritto.
“Pensa che continuerò a mantenerla perché ho paura. Non sa che ho altri piani,” pensò Anna, fissando il cortile grigio di San Pietroburgo.
La mattina dopo, quando sua suocera uscì per andare in clinica, Anna chiamò un fabbro. Le serrature vennero cambiate entro un’ora.
Quella sera, Galina Sergeyevna tornò dalla sua “passeggiata”—le piaceva girare per i negozi e lamentarsi con i commessi della sua triste sorte.
Ma la chiave non girava.
“Anya! Anyka, apri la porta!” gridò, martellandola. “Che razza di stupido scherzo è questo?!”
Anna uscì sul pianerottolo e guardò con calma la donna sbalordita.
“Non è uno scherzo, Galina Sergeyevna. Prepara le tue cose—ho chiamato un taxi.”
“Cosa?! Sei impazzita?! Dove pensi di buttarmi fuori?!”
“A casa. Da tuo figlio. Dove ti spetta.”
“Non posso! Lì c’è Natasha!”
“È stato facile per me?” chiese Anna con tono fermo, guardando il volto della suocera storcersi per la rabbia.
“Come osi!” urlò l’anziana. “Sono una donna anziana! Ho il cuore debole! Non ne hai il diritto!”
“Ce l’ho. Questo è il mio appartamento.”
“Dirò a tutti i vicini che tipo di persona sei!”
“Fa’ pure. Non mi interessa.”
Preparare la valigia non richiese molto—Galina Sergeyevna non aveva molti averi.
In taxi rimase in silenzio, stringendosi teatralmente il petto.
Quando arrivarono a casa di Sergey, Anna scese per prima e trascinò il bagaglio nella portineria. Salirono insieme al terzo piano.
L’ex marito sorpreso aprì la porta, vestito con una tuta lisa.
“Anna? Mamma? Che succede?”
“Una consegna di ritorno”, disse Anna, spingendo la valigia nel corridoio. “Galina Sergeyevna non vive più con me.”
Natasha uscì dalla stanza—una bionda snella in una morbida vestaglia. Quando vide sua suocera, impallidì.
“Ma mamma non può vivere qui!” gemette Sergey. “Noi—noi—”
“Vi state costruendo la vostra vita personale,” concluse Anna per lui. “Meraviglioso. Costruitela. Senza di me.”
“Anna, non capisci,” si lamentò Sergey con il tono che si usa per spiegare a un bambino che l’erba è verde. “La mamma è vecchia e malata. La sua pensione è piccola.”
“Ha un figlio. Che sia lui ad aiutarla.”
“Ma io ho una nuova famiglia!”
“E io ho una nuova vita. Senza i tuoi problemi.”
