Si è sposato con una ricca vedova per i soldi… ma ha visto il segno sulla sua spalla — e ha quasi perso i sensi
Nicholas Miller ha sognato il lusso per tutta la vita. Nato in una piccola città di provincia, fin da bambino sapeva di volere di più. La sua infanzia trascorse in un appartamento angusto con vicini rumorosi e una costante mancanza di cibo. In televisione scorrevano immagini di ville sul mare, automobili costose, persone spensierate — e Nicholas era convinto che tutto ciò fosse destinato a lui.
A venticinque anni aveva affinato l’arte della seduzione fino alla perfezione. Sapeva ascoltare, sostenere una conversazione, dire ciò che gli altri desideravano sentire. E, soprattutto, ispirare fiducia. Il suo piano era semplice: trovare una donna ricca e diventare parte del suo mondo. Non per amore, ma per garantirsi una vita senza preoccupazioni.
Lei comparve a una serata mondana a Los Angeles. Victoria Hathaway — una donna sulla sessantina, vedova, proprietaria di uno dei patrimoni familiari più ingenti della California. Nel suo abito lavanda, con i capelli argentei e lo sguardo gentile, pareva l’incarnazione stessa della calma e della dignità.
Nicholas la osservava da lontano, con un calice di champagne in mano — un lusso che poteva permettersi solo grazie ai suoi piccoli favori in società. Notò come i giovani intorno a lei evitassero di avvicinarsi — la differenza d’età era troppo evidente. Ma per Nicholas non contava. In lei non vedeva solo una donna: vedeva la chiave del suo sogno.
— Nicholas Miller — si presentò, avvicinandosi con un sorriso affabile —. Stasera siete particolarmente splendida, Victoria.
Lei ricambiò il sorriso, lieve e un po’ diffidente.
Da quel giorno iniziò il corteggiamento. Organizzava cene romantiche, la elogiava per le sue opere di beneficenza, raccontava quanto cercasse da tempo una donna intelligente e raffinata. Victoria, dopo anni trascorsi sola, aveva dimenticato cosa fosse sentirsi al centro dell’attenzione. Lui era riuscito a risvegliare in lei sentimenti di giovinezza, di desiderio.
Dopo sei mesi Nicholas le chiese di sposarlo. Tutto era perfetto: il giardino, i petali di rosa, l’anello di diamanti acquistato a credito. Parlava d’amore vero, sostenendo che i sentimenti non conoscono limiti di età. Lei esitava — i venticinque anni di differenza pesavano —, ma le sue parole erano così convincenti… e Victoria voleva credergli.
Le voci sul fidanzamento si diffusero subito nell’alta società. «Un giovane bel tenebroso sposa una vecchia milionaria? Non è altro che un parassita!» sussurravano agli incontri. Nicholas fingeva indifferenza. In fondo, ne era persino orgoglioso: quel piano era andato esattamente come aveva previsto.
I preparativi per il matrimonio procedevano a ritmo serrato. Scelse personalmente fiori, musica, luci. Era lo sposo ideale — premuroso, attento, appassionato. Ma nel profondo aspettava solo una cosa: la firma dei documenti che lo avrebbe proclamato erede.
E arrivò il giorno delle nozze. Cappella all’aperto, stoffe candide, nastri dorati, fiori ovunque. Gli invitati sedevano in silenzio, scattando foto. Victoria fece il suo ingresso in un abito che le lasciava scoperte le spalle — sobrio ma incredibilmente elegante. Nicholas stava all’altare, sorridente, ricevendo i complimenti, ma dentro ardeva d’impazienza.
Scambio delle promesse. Click delle fotocamere. Parole commoventi. L’anello al dito. La vittoria era a un passo. Bastava completare la cerimonia, e lui sarebbe diventato ciò che aveva sempre desiderato.
Ma in quell’istante il suo sguardo scivolò per caso sulla sua spalla sinistra.
Lì, poco sotto la clavicola, scintillava uno strano segno di nascita — a forma di mezzaluna.
Il sorriso gli si congelò sul volto. Il respiro gli mancò. Il cuore batteva come un tamburo impazzito.
Quello stesso segno lo aveva visto prima. O, meglio, ne aveva sentito parlare. Da bambino, nel rifugio, aveva origini di un discorso tra i suoi genitori adottivi: menzionavano sua madre biologica, la donna che lo aveva abbandonato. L’unica caratteristica che ricordavano era quel segno di nascita a forma di mezzaluna sulla spalla sinistra.
Nicholas allora non comprese l’importanza di quelle parole. Era troppo piccolo. Ma quel dettaglio gli si impresse nella memoria. E ora lo stava guardando dalla spalla della sua nuova moglie.
Stava per sposare una vedova ricca… ma vedendo il segno, capì: aveva sposato sua madre.
Nicholas rimase immobile all’altare, fissando Victoria. Il suo cuore non correva per l’emozione, ma per l’orrore.
Quella voglia sulla spalla. A forma di mezzaluna. Proprio come quella che gli avevano descritto da bambino.
Non poteva essere un caso.
Victoria lo notò:
— Nicholas, caro, stai bene?
Gli ospiti si scambiarono sguardi preoccupati. Qualcosa stava andando storto.
Nicholas fece un respiro profondo, forzò un sorriso e invece di baciarla sfiorò la sua guancia. La cerimonia proseguì, ma per lui tutto era già crollato.
Al ricevimento si sentiva male. I pensieri gli ronzavano in testa come api impazzite. Ripensava alla sua vita: i documenti dell’adozione trovati per caso in un cassetto, il nome della madre biologica, la descrizione del segno sulla sua spalla sinistra.
E ora lei stava lì, davanti a lui, nel suo abito da sposa. E lui l’aveva appena sposata.
Quando gli invitati si distrassero mangiando la torta, Nicholas chiamò discretamente Victoria a parte.
— Dobbiamo parlare — disse con voce rauca.
Lei comprese subito che qualcosa non andava e lo seguì in una saletta accanto.
— Quel segno di nascita… — iniziò lui — ti è sempre appartenuto?
— Sì, da quando sono nata — rispose lei, confusa —. Perché me lo chiedi?
Nicholas chiuse gli occhi, cercando di mettere ordine nei pensieri.
— Sono stato adottato. I miei genitori adottivi dicevano che mia madre biologica aveva lo stesso segno sulla spalla sinistra. Proprio come il tuo.
Il volto di Victoria impallidì. Le mani le tremarono. Fece un passo indietro, coprendosi la bocca con una mano.
— Vuoi dire… che tu sei…
— Temo che tu sia mia madre — sussurrò lui, e quelle parole colpirono entrambi come un proiettile.
Silenzio. Shock. Lacrime. Victoria si sedette sul bordo di una poltrona, premendo un fazzoletto sugli occhi.
— Avevo sedici anni… — mormorò —. I miei genitori mi portarono via mio figlio e lo affidarono a un orfanotrofio. Non l’ho mai rivisto… né conosciuto il suo nome.
Poi guardò Nicholas. Per la prima volta vedeva nei suoi lineamenti il viso del bambino che aveva perso.
— Mio Dio… sei davvero tu?
Nicholas si accasciò su una sedia. La sala, i fiori, gli invitati — tutto gli parve estraneo, opprimente, nauseante. Era venuto lì per i soldi, e invece si trovava intrappolato in un incubo imprevedibile.
La porta della sala si spalancò. Gli ospiti sbirciarono, preoccupati dalla lunga assenza della sposa e dello sposo.
— Cosa succede? — sussurrarono.
Nicholas si alzò. La voce gli tremava, ma la decisione era ferma:
— Il matrimonio è annullato. Non possiamo stare insieme.
Victoria balzò in piedi e corse via, incapace di sopportare quella scena. Il suo abito ondeggiava come le ali di un uccello ferito. Gli invitati rimasero esterrefatti.
Il giorno dopo la città era in fermento per lo scandalo. C’era chi parlava di tradimento, chi di una storia finita in tragedia. Ma nessuno conosceva la verità.
Una settimana dopo, Nicholas scomparve. Si chiuse in un motel di infimo livello, senza uscire e senza rispondere alle chiamate. Victoria, dopo aver esaminato attentamente i documenti, trovò la conferma: quel ragazzo era davvero suo figlio.
Con le mani tremanti riscrisse il suo testamento, cancellando il suo nome.
Due mesi più tardi ricevette una lettera. Senza mittente, senza data. Conteneva una sola frase:
«Perdonami…»
Dopo di che, Nicholas sparì nel nulla.
Victoria si dedicò interamente alla beneficenza. Ma ogni anno, nell’anniversario di quelle nozze, si recava alla vecchia fabbrica di orologi — il luogo dove era nato suo figlio, e dove aveva avuto inizio la loro storia.
La storia di quel matrimonio mancato divenne una delle leggende più inquietanti di Los Angeles. Un mito urbano sussurrato di generazione in generazione. Una storia d’amore trasformata in tragedia.