Il sole del pomeriggio scendeva su Santa Fe, filtrando attraverso il vecchio telaio di legno consumato della mia bottega artigiana
Il sole del pomeriggio scendeva su Santa Fe, filtrando attraverso il vecchio telaio di legno consumato della mia bottega artigiana. Era quell’ora particolare in cui la luce diventa oro liquido e incendia le matasse di filo — rossi vividi, gialli baciati dal sole e indaco profondi — che avevo passato tutta la mattina a disporre […]
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