Una donna giovane e avvenente era seduta nel suo accogliente ufficio, lo sguardo assorto rivolto nel vuoto. Alena Kirillova voltò lentamente la testa verso lo specchio sul tavolo. Come sempre, era impeccabile. Tuttavia, la lieve occhiaia sotto gli occhi tradiva la stanchezza, comprensibile dopo la complessità della sua ultima trattativa, conclusasi per fortuna con successo.
Eppure i suoi pensieri non erano affatto rivolti al lavoro. Quel giorno aveva ricevuto un messaggio inatteso: l’invito alla riunione della sua classe, a dieci anni dal diploma. Ora Alena si chiedeva se valesse davvero la pena partecipare.
«Alena, il 17 giugno abbiamo la riunione di classe. Quota di partecipazione: 5000 rubli. Saremo felicissimi di averti con noi. Luogo da confermare» lesse ad alta voce, assaporando ogni parola, poi lanciò uno sguardo distratto al calendario.
— Davvero sono già passati dieci anni? — sussurrò, mentre un’unica lacrima le solcava la guancia.
Non era malinconia, però: era dolore, perché il periodo scolastico per lei non era un ricordo sereno, bensì un susseguirsi di traumi. Il solo pensiero la fece rabbrividire, nonostante il tepore della stanza.
5000 rubli… «Saremo felicissimi di vederti» suonava quasi beffardo. Quei compagni che un tempo l’avevano derisa per la sua povertà ora si mostravano così «amichevoli»? Con un sorriso amaro, aprì il social network e trovò senza difficoltà la pagina di Lida, l’ex «star» della classe. Profilo chiuso, ma la foto era visibile: una donna segnata dalla vita, nonostante i suoi appena ventisette anni.
E allora, andare o no? Essere o non essere? Alena sorrise tra sé. Probabilmente l’incontro si sarebbe svolto in un ristorante lussuoso. Perché non sorprendere quelle vecchie conoscenti con qualcosa di indimenticabile? Ancora non sapeva esattamente cosa, ma di certo avrebbe avuto a che fare con il suo passato doloroso e, soprattutto, con un uomo che un tempo era stato il suo mondo e ora rappresentava il suo più cocente rimpianto.
Persa nei ricordi che credeva di aver sepolto, Alena rivisse gli istanti drammatici dell’infanzia, quando la sua esistenza si era spezzata in un prima e un dopo. I genitori erano morti in un incidente: un ubriaco contromano, un impatto inevitabile. Il padre, Valerij, cadde sul colpo; la madre, Tatyana, sopravvisse ma rimase cieca e sfigurata dai frammenti del parabrezza. La piccola Alena, all’epoca, giocava tranquilla in un parco giochi, ignara dell’irreparabile perdita.
Quando la zia Valja, sorella del padre, arrivò al suo fianco, la bambina chiese timidamente:
— Dov’è la mamma?
— Non sono ancora venuti — rispose la zia con la voce rotta, senza però spiegare che si trattava di un addio definitivo.
Tatyana, un tempo infermiera, divenne invalida. Il suo viso, coperto da una benda, spaventava la figlia.
— Cosa potrò ancora darti? — piangeva la donna.
Alena le corse incontro, l’abbracciò e sussurrò:
— Non piangere, mamma. Andrà tutto bene.
Da allora, la madre nascose le proprie lacrime a ogni costo, ma Alena conosceva bene il suo silenzioso dolore notturno. Crescendo e trovando il successo, Alena sentì dire dalla madre:
— Senza di te non ce l’avrei mai fatta.
La zia Valja, dopo averle evitato l’orfanotrofio, si allontanò presto, decisa a costruirsi una vita propria. Solo la vicina Irina Vasil’evna rimase un punto di riferimento: cucinava, puliva, intrecciava i capelli di Alena. Da piccola, lei imparò presto a prendersi cura della casa, della madre e di se stessa.
A ventisette anni, ormai donna forte e indipendente, Alena rifletteva: «Non avrei la mia felicità senza quella tragedia». Eppure, donerebbe tutto ciò che possiede per riavere il padre e la salute di sua madre.
A scuola si distingueva per il rendimento, offriva aiuto a chiunque, ma nessuno le dava il benvenuto. La sua uniforme non mascherava la miseria: scarpe, cappotto, tuta sportiva, tutto di seconda mano.
— Guarda, alla poveraccia hanno regalato un cappotto! — ridevano.
All’inizio Alena ignorava i commenti, concentrata sulle lezioni e sul lavoro; ma ben presto le prese in giro diventarono più crudeli.
A un saggio di Natale, la compagna Oksana commentò con cattiveria:
— Alenka, dove hai trovato quell’abito «vintage»?
— Al mercato dell’usato — sghignazzò Masha.
E quando la maestra, cercando di fare un complimento, disse: «Una bellezza autentica alla Vasnecov», i ragazzi colsero solo «una ragazza robusta» e iniziarono a deriderla con espressioni offensive.
Nessuno la difese. Tornata a casa, rispose alla madre:
— Tutto benissimo.
Ma la madre sapeva la verità e ne soffriva in silenzio.
Per arrotondare, madre e figlia producevano bijoux che vendevano in negozi e al mercato, sebbene Alena temesse di incontrare i compagni. I proventi erano modesti, ma sufficienti a sopravvivere.
In ottavo classe, Alena si innamorò di Igor, il figlio di una famiglia abbiente, ma lui stava con Lida. Il giorno del ballo di fine anno sperava che lui la notasse in un abito elegante, ma fu solo oggetto di scherno. Igor la respinse con disprezzo, Lida e le sue amiche si unirono alle risate, e le madri degli altri ragazzi aggiunsero commenti sprezzanti sul suo aspetto. Umiliata, Alena se ne andò, per poi piangere la notte nel suo letto.
Il giorno successivo, per un miracolo, un compratore facoltoso acquistò tutte le loro creazioni e ordinò altri pezzi. Fu così che conobbero Georgij, un ricco uomo russo-americano che, commosso dalla loro storia, decise di aiutarle. «Ce la farai anche tu», le prometteva.
Oggi Alena è un’imprenditrice di successo, proprietaria di due boutique nella capitale. A sua madre hanno parzialmente ridato la vista grazie a un intervento. La vita è cambiata. Alena, un tempo chiamata «la robusta», ora sfoggia un fisico snello e tonico, frutto di anni di allenamenti.
Scacciati i ricordi dolorosi, prese la sua decisione:
— Andrò a quella festa. E la farò indimenticabile.
Così creò lei stessa l’evento: affittò il locale, organizzò il banchetto, la musica, tutto a sue spese, chiedendo indicazioni per il luogo della riunione.
La sala scintillava: tavoli imbanditi, fiori, palloncini, un’orchestra dal vivo.
— Davvero tutto questo per noi? — chiese Lida all’amministratrice.
— Certo — rispose la donna, sorridendo. — È tutto pagato. Buona serata!
Gli ospiti, sorpresi, mormoravano: «Per soli cinquemila…». Ma non videro Alena tra gli invitati.
All’improvviso, gli camerieri distribuirono delle foto del ballo di dieci anni prima, con una scritta sul retro: «Perché qui non ci sono io?».
Silenzio assoluto. Poi una voce netta e sicura uscì dal palco:
— C’è qualcuno che mi sente?
Tutti si voltarono. Sul palco comparve Alena, elegante in un abito svolazzante.
— Non potevo mancare — annunciò, sorridendo. — Parte del banchetto è un regalo per voi. Non ringraziate: so quanto amate le cose gratis.
Si avvicinò prima a Lida:
— Davvero non riesci a prenderti cura di te a quest’età?
Lida arrossì, impacciata.
Poi voltò lo sguardo verso Igor, ora trasandato, con la salute compromessa dall’alcol.
— E tu? — lo apostrofò. «Un senzatetto? Ah no, sei proprio tu, Igor?»
Il boato di imbarazzo dei presenti coincise con il vuoto delle loro coscienze. Alena proseguì:
— Avrei potuto cacciarti via come hai fatto tu con me, ma scelgo di andarmene da sola. Preferisco non interagire con chi viene dalla «gente bassa». Non per cattiveria, ma… beh, capite.
Con un ultimo sorriso, si girò e lasciò la sala, mentre la musica cessava e l’eco delle sue parole risuonava tra gli ospiti.
Non si voltò mai indietro. Entrò in una limousine nera e scomparve nella notte.
Il passato era finalmente alle sue spalle, non per vendetta, ma per se stessa.