Ricordo ancora con precisione la sensazione di quel giorno, quando mi consegnarono le chiavi.
La notte in cui la voce di mia sorella squarciò sirene e fumo, io ero sul marciapiede opposto con una scatola di cartone tra le braccia e un angioletto di ceramica mezzo fuso. Le luci rosse e blu rimbalzavano sulla strada stretta dell’East Side, lucida di sporco e umidità. I vicini si erano riversati fuori […]
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