Mia madre si rifiutò di guardare mio figlio: «Non siamo le tue babysitter». Io ero la figlia che le pagava il mutuo, così sorrisi e risposi soltanto: «Hai ragione. E io non sono la tua banca». È lì che è iniziato il panico.
Il cinguettio della mail era offensivamente allegro: un trillo da uccellino digitale che mi entrava nel cervello come un ago. Strizzai gli occhi davanti allo schermo del portatile, la luce blu che mi pugnalava la fronte proprio dove, da ore, mi stava crescendo un’emicrania dietro l’occhio destro. **“Colloquio finale: posizione Partner”**, diceva l’oggetto. Era il […]
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